Sorry, good game!

Encore les Anglais . (A part bien sûr Mme Thatcher.)

Après la quinzaine de longueurs qui ont précédé, nos pieds sont douloureux.

Deux anglais rougeauds, sacs cheminées remplis de matos de bivouac, knickers et chaussures cloutées , entrevoient la fin de leur calvaire après 2 jours à errer dans la face. Il leur manque moins de cent mètres . Le leader n’a plus le moral et repose mollement sur un spit à 20 m de son collègue tétanisé au relais.

La Vive peste : après sa mère trop prudente, après Jérémy qui prend son temps, après moi qui devrais aller plus vite…

- « Saute le relais, ils vont nous ralentir ! »

Je monte par-dessus le premier british qui s’excuse de gêner, fonce dans le mur suivant , Vive suit à corde tendue, sous moi notre corde frictionne et brûle les jambes du rosbif qui sous les imprécations de Vivette n’arrête pas de dire : « pawdon,pawdon » .

En ce magnifique été 2 000, nous nous sommes vengés d’Azincourt, Trafalgar et même à coup sûr de la mort de Jehanne D’Arc…